Quand te reverrais - je, ma belle Auvergne ?

 Nous avons donc pris la route ce jeudi matin,  la voiture chargée de la veille, regorgeait de bonnes choses, potirons, châtaignes, pâte de coing, confitures, pommes etc... de quoi régaler la famille chez qui nous allions passer 2 ou trois jours en amont d'une belle fête et d'agréables moments. 

Les couleurs de l'automne n'étaient pas encore bien définies, peu sur le Puy de Dôme, davantage sur la partie Creusoise du trajet, mais j'ai quand même pu réaliser quelques belles prises de vue.

Arrivés à destination, nous avons commencé par faire une petite marche autour des maisons. Dans les prés quelques troupeaux paissaient tranquillement une herbe précieuse. De jeunes Ferrandaises remplaçaient leurs grandes soeurs, que je n'ai donc pas vues

Là  des chevaux de trait cherchaient la compagnie des humains et c'est tout naturellement que la Ponette leur tendit la main.

A proximité ces jeunes futures laitières s'approchèrent de moi, comme si elles voulaient me parler.

Les fougères se paraient de dorures éclatantes, sous la pluie. 

A l'aller j'avais remarqué cette voute au dessus de l'Eau- Mère, aussi lors de notre départ, dans l'aube fraîche, je profitais du jour naissant pour réaliser de jolis tableaux champêtres. C'était jour de fête, j'avais le coeur partagé entre joie et mélancolie. 

Une petite appréhension de ce que serait la journée, me conseillait la prudence. Nous étions ici pour le départ en retraite de ma soeur et j'espérais qu'elle soit bien entourée et bien épaulée pour cette occasion. 

Pas facile de clore un chapitre pour en écrire un autre.

Quelques belles anecdotes émaillèrent la journée, de quoi se souvenir qu'il faut profiter des bons moments.

Trop occupée, je n'ai pas fait de photo. M'assagirais-je, donc ? 

Le lendemain, nous avons repris la route, aprés avoir remis le couvert et nous être retrouvées entre soeurs. Les larmes, ont beaucoup coulé en pensant à l'hiver.  Quand nous reverrons nous ? A combien ? 

Faut faire gaf des fois !

 En Théorie, ce pays merveilleux où tout se passe si bien, nous devrions avoir une connexion Internet jeudi 26…
En attendant, comme dit parfois la « Presse people » dite « presse de caniveau » que j’aurais tendance à appeler « presse de bas niveau », eh bien j’ai pris une décision radicale ! »
Je vous propose un devoir de Lakevio du Goût.
C’est une image de feu Franquin, inoubliable créateur d’un personnage aux idées étranges mais incontestablement doué pour au moins deux choses : Les idées étranges aux résultats encore plus étranges et une propension inégalée au bonheur.
Si vous le connaissez et le lisez, je n’en dis pas plus.
Si vous ne le connaissez pas, je ne vous dirai qu’une chose : Lisez-le !
L’image que je vous propose, je viens de la revoir en regardant les albums que j’ai depuis des lustres, les seuls livres qui sont capables de me faire rire aux larmes depuis sa première « bande dessinée » dans Spirou, c’est-à-dire depuis quasiment toujours.
Je suis sûr que, comme nous tous et vous toutes, vous avez tenté une expérience qui vous a semblée géniale sur l’instant et a tourné à la catastrophe à peine réalisée.
Mon père fut un grand spécialiste de ça.
Hélas moi aussi…
Je suis sûr que bien que (presque) sages, vous avez eu une idée brillante.
J’aimerais lire les vôtres lundi…

Il a bien du mérite notre Gout de proposer quand même un devoir du lundi. Malgré les aléas mécaniques d'orange qui perd beaucoup de ses couleurs et ne nous laisse que des pépins. C'est pas bien reluisant tout ça, et des idées ce matin je n'en ai guère. 

Je pourrais vous raconter celles de mon collègue qui faisait des frasques picturales. 

Ce monsieur travaillait donc comme agent d' entretien au central téléphonique Montmartre  (qui du temps de l'enfance de notre prof émérite, s'appelait encore Ornano), et à ce titre avait été chargé de repeindre le portail du parking réservé   aux véhicules d'intervention. C'est donc muni d'une grande échelle, d'un pot de peinture blanche et d'un pinceau qu'il se mit à l'ouvrage.

Il n'avait pas terminé sa tâche vers les midi, quand rentrèrent les premiers véhicules.  Ainsi donc voyant, le portail fermé, le  chauffeur de tête sortit de sa voiture pour ouvrir la porte. Notre peintre en herbe, toujours perché sur son escabeau, en descendit lestement, laissant le pot de peinture en équilibre sur l'escabeau qu'il déplaça.  Evidemment, il advint ce qu'il devait. C'est ainsi que dans tout le quartier, pendant longtemps, des traces de pas subsistèrent sur les trottoirs de la rue Marcadet à celle de Trétaigne situées sur son trajet. Ce qui amusait beaucoup mon fils lorsque nous empruntions ensemble ce trajet,  qui me disait "ça c'est la peinture de (nom du peintre en question)".

Je ne vous parlerais même pas de la fois où voulant changé un carreau cassé, il en cassa deux ou trois autres,  en faisant voltiger l'ustensile qu'il était sensé employer, au cours d'une chute qu'il fit  aprés être grimpé sur un bottin posé sur un  meuble pour se rehausser (peut être parce que l'escabeau  n'était pas encore sec !) 

Evidemment, c'est aux urgences de Lariboisière qu' il finit sa journée. 

Aprés cela cet employé modèle  échappa aux corvées pendant un certain temps. Mais il n'arrêta pas ses exploits pour autant. Fallait faire gaf et ne pas se trouver sur son passage !

A+

 Coucou les amis. Quelques petites lignes avant de repartir voir mes montagnes, dont je n'aurai une fois de moins le loisir de profiter. J'aurais pu et dû partir déjà depuis un moment, mais j'ai préféré attendre. Je devais partir avec la Ponette ,puis divers empêchements m'ont retenue à la maison. Rien de grave, rassurez vous. Des visites chez les divers spécialistes qui nous suivent mon mari, ma belle mère ou moi. Des travaux qui n'en finissent pas. Des circonstances qui ne s'accordent pas. Bref. Nous partons jeudi. Laissant nos pauvres petites bêtes  garder la maison et prendre soin d'elle, comme il se doit. 

Hier craignant gelées nocturnes maintenant que le temps redevient de saison, j'ai cueilli mes derniers haricots, mes dernières tomates, quelques pommes et la dernière figue mure de mon jeune figuier.

Je ne profiterai pas de mes montagnes, sans doute même pas de quelques paysages pas encore trés colorés, je n'aurai pas le temps. Nous rentrons dimanche, pour les mêmes raisons qui nous ont fait repousser notre départ. 

Samedi, nous fêterons le départ imminent à la retraite de "la petite qui chantait tout le temps" c'est  ici

Voilà ce que je voulais vous dire aujourd'hui. Bonne journée à vous. A+.

A ma soeur. Le clos derrière la maison.

 De beaucoup de temps passé au téléphone, il peut naître un roman. Evocation d'une mémoire enfouie parfois au plus profond de soi, soit parce qu'il ne faut pas réveiller trop vite un passé parfois douloureux. Soit parce que la mémoire ne se contente pas d'être furtive, elle peur être fugitive. Mais elle peut aussi être fertile.

Je reconnais bien l'endroit : le clos derrière la maison, cet espace entouré de pommiers,  dont quelques uns à cidre, d'autres à couteau, rapportés de Normandie du temps où les hommes de la maison partaient à la basse saison, battre la campagne de scieur de long, était divisé en 4  parties dont 3 servaient de clos aux cochons. 

 

Partant du chemin, celle du haut, qui bordait aussi vers l'Est, la maison de la  Francine, celle du milieu bordant son clos et l'étable de ses propres cochons, celle du bas, tout contre chez la Clémence.  

Le quatrième servant d'aire de stockage pour la paille aprés les moissons. Je les imagine bien tous ceux de la photo, battre au fléau les gerbes de seigle, d'orge ou d'avoine sur le sol de la grange et venir aprés tout ce travail, entreposer les gerbes  à cet emplacement réservé pour la maille qu'ils allaient reconstituer. 

C'était surement du temps d'Antoine et de Marie les arrières grand parents, jusqu'au temps du tout juste aprés guerre, de ce temps d'avant la batteuse que j'ai connu. Ils étaient jeunes encore. Ma mémoire n'est pas assez ancienne pour pouvoir identifier chacun. 

De ce clos, derrière la maison, je me souviens de nos jeux d'enfant. Quand la Francine venait m'aider à monter des clôtures pour mes vaches, abandonnant sa besogne, pour me consacrer de bien jolis moments. Je m'y revois avec mes frère et soeurs nous chamaillant ou bien jouant. Je me revois avec notre mère, elle battant son linge à la serve juste en haut du pré. Je me souviens avoir abandonné aux cochons la seule poupée que le père Noël m'avait porté le Noël d'avant. De poupée, je n'en eus qu'une, que j'avais prénommée Isabelle,   lui préférant de loin, mes vaches, de vieux morceaux de bois que ma mère avait prélevés du tas réservé au chauffage. Mon père, un jour de colère m'en avait subtilisé une, pour la mettre dans le poêle, ce qui ne fut pas de mon goût naturellement. Je piquais ma propre colère et maman, dépitée, la retira promptement des flammes, ce qui ne fit qu'attiser la colère de papa.  Je me souviens de ce jour comme si c'était hier. Dès lors, je redoutais plus que tout ses colères et me demande encore comment j'ai bien pu faire pour surmonter cela.  Comment nous avons pu faire ? Car celle là n'était pas des plus sévères, il y en eut de bien pires encore. Mais la vie est comme ça.  Et cela ne veut pas dire qu'il ne nous aimait pas. 

A cette époque, la vie était trés dure. L'éducation qui fut celle des enfants de ce temps, était qu'il fallait obéir et ne pas discuter.  On ne peut pas et d'ailleurs il ne le faut pas, faire abstraction du contexte, d'où l'on vient, qui ils furent, et pourquoi. Mieux vaut se hater de chercher à comprendre tout ça. 

Nos jugements d'enfants, nos rancoeurs, nos peines, si lourds furent ils à porter ne pèsent  pas lourd face à l'amour que l'on reçoit. Enfin je le crois et je parle pour moi, car pour les autres, je ne sais pas. Chacun sait pour soi.  Que chacun fasse comme bon il croit.

 

Une semaine tranquille.

 On, bien, ce n'est pas tout, c'est bien d'avoir un atelier du lundi où notre prof  Emérite comme le nomme si bien notre douce Praline, qui nous propose des thèmes parfois drôle, parfois saugrenus, souvent tristes mais toujours qui nous permettent d'évacuer stress et encombrement mental. Alors un grand merci pour son dévouement. Ce n'est pas tout et en tout cas pas une raison pour vous laisser en plan les autres jours sans rien à vous fourrer sous la dent, si toutefois vous avez un peu de temps à perdre. Alors, je ne vous ai pas laissé tombé, seulement pris un peu de répit. Tout relatif, toutefois, car entre confitures, gelées et pâtes de coing (j'ai galéré à les couper en morceau et même à les faire cuire tant ils étaient durs, tout au moins pour les derniers. Et puis j'ai eu un chien à aider à se promener. Ensemble nous avons découvert (enfin lui) de nouvelles contrées. Comme le lac de Vassivière, là haut sur le plateau dit des mille vaches où je n'en ai pas croisé une seule. Un comble tout de même !

Ma Ponette était en vacances et nous nous sommes offert 3 jours de rêve ensemble en promenant son chien, j'insiste, car plusieurs croient que c'est le mien. Non on lui rend son chien !

Savez vous que l'ile de Vassivière est truffée d'oeuvres "contemporaines ?" fabriquées par d'hypothétiques artistes qui présentent leurs créations ? 

D'oeuvres dignes de ce nom, je n'ai vu que ce mur, qui fortuitement dépassait des eaux, parce que le niveau d' eau était trés bas. Parce que, mettre des rubans sur des arbres morts, je n'appelle pas ça faire preuve d'imagination et encore moins de création, imposer des cubes de béton en pleine forêt non plus, Ni dévier un sentier de promenade pour y placer un vulgaire trempoline de couleur orange direction de l'équipement ou ex France Télécom, non plus. Je trouve ça d'un goût assez douteux voir même carrément mauvais. Tant la nature est belle toute seule. Elle n'a pas besoin de la main de l'homme, uniquement capable de la détruire tant il veut la domestiquer. 

Cependant Fellow y fit de belles rencontres, en la personne de chiens bien plus sympathiques que leur maître

A Nexon, par contre, il a eu chaud et malgré l'intitulé de la balade, "sentier des étangs"

 pour se baigner, il fallait presque un escabeau, tant les niveaux d'eau sont bas. 

Le lendemain, c'est en visiteur qu'il est venu à la maison, et ce fut une autre journée de bien être. 

La fin de semaine fut consacrée  à d'autres. Mamie gâteau pour lui, quant à moi je suis allée faire une courte visite à l'autre mamie, la vraie, et au passage à qui vous savez.

Elles étaient encore là, dans ce pré, bordé d'ombre où passe une rivière, mais où l'herbe est plus rase que jamais.

 

Faire semblant.

 Ça fait quatre ans que je vous propose à peu près chaque semaine un « Devoir de Lakevio du Goût ».

Si vous n’en avez pas marre, voici le 173^ème devoir.
Cette toile d’Émile Friant arrive un certain nombre de  devoirs et plus de deux cents semaines après le premier devoir que je vous ai proposé.
En attendant lundi, je suis sûr que vous allez vous précipiter sur vos claviers, rêvant des rentrées qui étaient d’antan et du mois d’octobre pour dire à quoi vous fait penser cette peinture dont le moins qu’on puisse dire est qu’elle n’est pas enthousiasmante…
Mais bon, vous vous direz, comme le héros de « 2001, a space Odyssey » d’Arthur C. Clarke « Bah… J’aurai bien une idée… »
À lundi.

Ben non, j'en ai pas marre ! Au moins ça fait quelque chose à lire, c'est pas si courant. Et puis je ne me lasse pas non plus de vous régaler de mes histoires  me régaler de vos histoires.    

Cette dame n'a pas l'air vraiment contente. Et lui, le benêt,  à ses pieds, là, quasiment, il a bien l'air d'avoir quelque chose à se faire pardonner, pas d'un vilain gosse qui quémande un BN pour son 4 heure, au prés de sa maman. J'aurais bien une idée, je ne sais pas si ce sera la bonne. 

C'est ça : il l'a trompée et maintenant elle fait la grève du sexe. Alors il l'implore et lui demande pardon. Mais elle, furieuse, n'en a cure, elle ne veut absolument rien savoir. D'ailleurs, ça l'arrange bien ! un supplice de moins à endurer. Cependant elle fait semblant, comme elle en a l'habitude avec lui. Semblant d'être en colère. Semblant, elle l' a toujours fait, au lit d'abord, dès qu'il l'approche. Semblant de dormir, pour avoir la paix.  Semblant de ne pas voir, quand dans la rue, il gratifie une pulpeuse à chair fraiche, d'un sourire enjôleur. Semblant de ne pas entendre quand dans son dos, il susurre des mots doux, à l'oreille de sa voisine de table, lors d'un banquet. Semblant d'être gaie quand il se réjoui de la bonne opération qu'il vient de réaliser en jouant à la roulette au casino d'à côté. Elle, de casino, elle ne connait que celui de la place du marché. Et d'ailleurs, il est de moins en moins bien approvisionné. Semblant d'être triste quand une contrariété l'affecte. Semblant d'être intéressée quand il lui raconte ses histoires de chasse, partagées avec ses copains les dimanches, pendant qu'elle s'occupe du fricot pour toute la maisonnée.  Elle n'aime pas la chasse. Même, elle la déteste. Qu'ont donc tous ces hommes à se servir d'un fusil contre toutes ces pauvres créatures  terrorisées ?  Il ne leur suffit pas de s'entre tuer ?

  Alors, elle va faire un peu la tête, histoire de ne pas cacher sa contrariété, puis pensant à demain, bien sûr qu'elle va céder et aussi lui pardonner.

En ce début de mois d'aout,  il y a quelques jours que Jaurès vient d'être assassiné  et lui, il a  reçu sa feuille de route, déjà vers l'Est le canon tonne, lui et ses copains, vont  pouvoir s'adonner à leurs tirs au fusil. Mais là, on rigole moins, ils ne vont pas faire semblant, en face.  C'est aussi pour ça qu'elle a les yeux si rouge. Lui, il croit que c'est parce qu'il la trompe, tout comme il pense qu'à Noël, il sera  de retour. Mais peut être qu'il fait semblant lui aussi ?  

Une journée bien particulière.

 Je vous l'avais promis ! pendant que vous étiez entrain de plancher sur votre devoir du lundi, moi, je passait tout mon temps  ici. 

 http://attelagesbovinsdaujourdhui.unblog.fr/category/fetes-animations-demonstrations-spectacles/

 Ainsi aprés avoir confiturer, toute la matinée de samedi (gelée de coing) puis manifesté toute l'aprés midi contre les violences sociétales, j'ai consacré mon dimanche matin à reconfiturer ma pulpe de coing pour en faire une bonne pâte de fruit, et l'aprés midi, de trés bonne heure et encore plus de bonne humeur, direction :

Gentioux, où plus que jamais, on peut lever le poing et crier maudite soit la guerre, maudits ceux qui la font. 

Gentioux et sa première rencontre des bouviers, où je me suis régalée.  En plus de m'être régalée, j'ai même rammené du pain, du vrai !

Il y a eu l'instant Meurise, une brave Vosgienne aux allures de Normande qui sillonnait gaiement, creusant profond et traçant droit 

 

mais qui pense surement que la vie ce n'est pas que travailler, et qu'il faut aussi prendre le temps de se rapprocher et de communiquer, quand l'occasion se présente, en la personne d'un jeune monsieur Gersiais pas du tout effarouché.

Pendant ce temps,  se préparaient deux jeunes et magnifiques bouvillons Maraichins, l'un prénommé Safran et l'autre Bouleau qui n'avaient non plus pas trop l'air d'apprécier le travail du dimanche et donnaient bien du fil à retordre à leur cadre de service. 

 Comme moi, ils pensaient surement que le dimanche, c'est fait pour se reposer autour d'un bon verre, d'un bon repas ou simplement un moment de plaisir entre potes, tandis que d'autre ne voulaient que boire.

Cependant la buvette étant fermée, 

 

c'est donc Modestine qui se dévoua pour assurer le service. Infatigable, elle marchait depuis des jours avec son compagnon de route, pour l'association "La corne rose" en faveur de la lutte contre le cancer.

 Bravo Modestine ! et bravo à Julien qui nous confiait ne pas avoir voulu accepter de loger chez l'habitant, tout au long de son périple,  pour ne pas s'habituer à un peu de confort pendant que d'autres souffraient tant et que Modestine endurait  tantôt la canicule, tantôt la pluie sur les chemins de fortune ou sur des routes difficiles,  Modestine  qui malgré ses petits souliers sans relâche devait marcher. Il nous confia même avoir porté lui même son sac et son barda pour ne pas trop la charger. Vous deux qui avaient entrepris ce long voyage pour une belle cause, soyez remerciés.

les petits souliers de Modestine

 De bien belles rencontres autour de cet évènement où passionnés et amoureux de la nature, de l'authentique et de la vache en particulier, ont pu échanger, découvrir et partager ingéniosité, savoir, expérience et complicité. 

Que de belles personnes. Que de belles mentalités. Aprés cela on ne peut plus dire, on ne doit plus dire que le monde est fichu et complètement pourri. C'est l'espoir qui renait et qui doit nous motiver, tous autant que nous soyons. Il faut y croire, c'est notre seule chance de survie. Mais elle existe cette chance, ne la laissons pas en chemin car d'autres pourraient s'en emparer et la détruire comme ils ont déjà beaucoup détruit. Sauvons la, de grâce, sauvons la !

Et puis un petit coup d'oeil en repartant pour ce vieux lavoir désaffecté, seules les pierres demeurent, où jadis les lavandières venaient taper avec leur battoir. Enfin quand je dis un lavoir, c'est une serve, plutôt, où sans doute les anciens avaient beaucoup peiné pour la creuser. Là aussi, il y aurait tout un patrimoine à rechercher. Notre mémoire est ici. Sauvons la.

De là, on change rapidement de département, de Creuse, on passe en Corrèze avec  un petit tour à la chapelle du rat, tout prés.

Plantée là, au milieu de nulle part, parmi les chaos rocheux, entourés de  hêtres, de mélèzes et bouleaux parcimonieux.  

Lorsque j'explore ces lieux, je suis bouleversée. Je me sens  chez moi. Je suis chez moi, transcendée par ce que je découvre ou redécouvre. Mon passé remonte intacte à la surface. Il me prend à la gorge et par la main. J'aime ces lieux chargés de mémoire. Sans doute chargés de bien plus encore, de rires, de larmes, d'espoirs et aussi de désespoir. Ne pas oublier. Savoir garder et préserver. A mon sens, voilà de quoi nous sommes faits, ce sont nos seules richesses. Sachons les apprécier.

Autour  et au cours de cette journée, j'ai beaucoup pensé aux miens. A mes parents, aux durs travaux des champs  avec les journées de labours. J'ai revu mon père lier ses vaches, détacher d'abord la Jaccade et lui poser le joug sur l'encolure, disant à ma petite soeur de lui tenir l'oreille pour qu'elle ne se sauve pas, pendant qu'il allait chercher la Jolie, beaucoup plus brusque et imprévisible. La vache ne risquait pas de se sauver, docile Ferrandaise, elle  avait conscience de son rôle, conscience qu'une enfant était à ses côtés et qu'il ne fallait pas la bousculer. Mais au contraire la protéger. Elle se prêtait au jeu.

Devant le lavoir (la serve) j'ai revu ma mère faire la begeade (la lessive) et s’éreinter à laver notre linge à tous, les gros draps de serge en particulier.  

Sur les chemins creux, j'ai retrouvé notre enfance, nos jeux, notre complicité. A la chapelle du rat, j'ai remonté le temps. Cela faisait 20 ans que nous avions découvert ce site au cours d'une belle balade en famille. Qu'ils étaient doux ces moments de bonheurs simple et improvisés. Qu'ils sont doux ces souvenirs et qu'il est bon de les avoir encore évoqués. Vécus ensemble à l'époque, partagés quand nous en avons reparlé.

Le cordonnier de Saint Léo

J’aime beaucoup cette toile de Van Gogh.
Je pense que vous aussi vous l’aimez.
Je suis sûr que vous avez quelque chose à en dire.
Ce serait bien si, en le disant vous y placiez ces dix mots :
Désert
Retraite
Solitude.
Automne
Réaction
Fauteuil
Épouse
Chagrin
Froid
Chemise
Bon, ce n’est qu’une suggestion mais ce serait vraiment chouette.

 

 Bien sûr que oui, je l'aime cette toile. Le pauvre homme me fait penser au cordonnier de Saint Léo. 

Il y a bien longtemps de cela, vivait sur la place du village un petit cordonnier. Son échoppe était située face à la boulangerie où on vendait des massepains trés craquant. Tous les dimanches à la sortie de l'abbaye les paroissiens se précipitaient dans la boutique pour acheter leur patisserie préférée. En sortant, ils jetaient un regard furtif en direction de sa vitrine. Parfois un client entrait faire réparer un soulier, faire régler une ceinture ou bien encore repriser un cuir déjà élimé. Il faut dire que Saint Léo en ce temps était prospère. Capitale du cuir et de la pantoufle, du massepain et aussi d'un autre secret que seul le bon Dieu savait expliquer. 

C'est d'ailleurs grâce à ce secret que bien des jeunes filles rompaient leur solitude, dit on dans le quartier. Il suffisait en effet de toucher le verrou de la grosse porte d'entrée de la basilique, et on se mariait dans l'année. Enfin quand on était une fille, jeune de préférence, pas un vieux cordonnier. 

C'est ainsi que notre pauvre homme, à l'automne de sa vie, quand sonna l'heure de la retraite se trouva bien dépourvu, sans épouse, ne serait ce que pour lui repasser sa chemise, il entama sa traversé du désert et s'écroulant sur sa chaise,  la tête dans ses mains, car il n'avait pas de fauteuil, il laissa aller son chagrin. C'est ainsi que le soir le surprit, il faisait froid, dans l'âtre le feu s'étiolait, et lui était là, sans réaction. Incapable de bouger. Quand vint la nuit, il s'endormit ainsi. Il fit des rêves cette nuit là. D'abandon,  de désespoir, pour lui, c'était fini. Il allait partir, seul, sans un regard, sans une main qui se tende vers lui. Sa vie, faite de labeur était trop triste.  Personne ne mettrait  jamais ses pas dans la semelle de ses souliers.

Brèves d'un soir.

 Hier c'était la journée du patrimoine, je suis donc allée visiter celui qui me tient à coeur. Plus grand chose à se mettre dans la panse ces pauvres vaches. Voyez comme l'herbe est rase, le pré jauni et tondu ! pourtant, elles tiennent le choc. Leur robustesse légendaire leur permet de vivre où l'herbe est courte. Mais il serait temps que vienne la pluie tout de même. 

C'est ce qui fut fait, et au retour de mon périple, c'est ce qui s'est produit. Arrivant on sait pas quel côté, des trombes d'eau s'abattirent sur la contrée. mon patrimoine devint en péril. Le vent rageant, soufflant, la pluie tombant, les gouttières ne pouvaient plus fournir et l'eau passait dessous la porte. C'est ainsi que 5 cm d'épaisseur d'eau se sont répandus dans la maison. Nous avons déplacé les meubles d'un bord à l'autre des pièces, épongé durant deux heures, vidé 80 litres à pleins seaux, et ce matin  nous avons fignolé. Je n'ai même pas imaginé ce que pouvait être une véritable inondation. Ce doit être terrible. Nous, on survivra, et déjà les sols sont secs, les murs, on verra plus tard.  

Les fenêtres sont grandes ouvertes, le vent de septembre s'y engouffre, apportant un air bienfaiteur de fin d'été.

J'aime particulièrement ce vent qui n'est pas encore frais, qui n'est plus chaud, mais qui nous caresse de son souffle salvateur. Déjà se profile l'automne, aux mille couleurs, au milles saveurs. Je profite des dernières pèches et poires, des premières figues et des tomates gorgées de vitamines. Je dis vive l'automne et bientôt je reprendrais mon sac et ma besace pour traverser les montagnes, que je ne soulèverai pas, mais qui m'apporteront bonheur et m'apaiseront de mes tourments.

Chaque jour c'est la même chose.

 Je connais bien ce genre de situation où un homme en caleçon cherche ou regarde quelque chose.
Et pour cause...
Mais vous ?
Qu’avez-vous à en dire ?
Cette toile de Madame Ambre Lia-Kloppel vous inspire-t-elle ?
Vous rappelle-t-elle quelque chose ?
À moi oui et je vous dirai quoi lundi.
Et j’espère bien que vous aurez quelque chose à raconter aussi…

"Je connais bien cette situation, dit il, et pour cause ! "

Chaque jour (ou presque) c'est la même chose. La vie n'est pas toujours rose. 

Levé le premier, tant de fois, il a regardé par l'entrebâillement de la porte de la chambre, si elle dormait toujours.

C'est qu'il n'est pas question de louper l'heure du petit déjeuner. Une bonne tasse de café fumant qu'il lui sert au lit avec de belles tartines grillées, beurrées de ce beurre doux qu'elle aime et de confiture qu'une amie lui a donné. Tantôt groseille, tantôt prune ou abricot d'une belle couleur dorée. 

Dés qu'il soupçonne le moindre signe d'un réveil tardif, compte tenue de l'heure à laquelle, lui se met debout, il se précipite dans la cuisine et prépare un plateau.  

Il n'a plus qu'à attendre le moment où parviendra de derrière la cloison, le cri de détresse "alors ? Martin, ça vient ce petit déjeuner ? "

" Voilà ma douce, voilà, j'arrive !" lui rétorquera -t-il , le plateau déjà fumant, sur les bras. 

La porte à peine franchie, elle se précipitera sur les agapes, à peine la première gorgée de café avalée, les critiques fuseront de sa bouche encore pâteuse d'une nuit agitée. Le café est brulant, à peine sucré, les tartines ne sont pas à son goût, elle aurait préféré des croissants.   Et puis franchement, avec la chaleur qu'il fait, il aurait pu ouvrir les fenêtres, ventiler un peu, lui apporter un thé glacé et au moins un verre d'eau ! 

La journée ne commence pas trés bien. Elle n'est pas encore sortie de son lit que déjà, elle est levée du pied gauche. Martin n'est pas à la noce, c'est sûr, avec ces températures caniculaires, elle aura encore envie de l'égorger !