Des hirondelles et des papillons: 2026

Déambulation semaine 46/52

Ce lundi matin, ce sont les engins de chantier qui ont miraculeusement déambulé dans notre chemin.

Vous vous souvenez, j'en avait déjà parlé de ce chemin tout défoncé, j'avais même fait plein de photos que j'avais envoyé à la mairie.

Les voisins, chacun leur tour étaient intervenus de nombreuses fois. Toujours sans effet. Le maire restait sourd à nos suppliques. L'un d'entre eux l'avait même interpelé lors d'une rencontre au cours d'une réunion électorale dans le cadre des municipales dernières. Le maire candidat avait promis de faire quelque chose. Mais on ne voyait toujours rien venir. J'avais envoyé une requête sur un site de défense des conducteurs qui proposait de signaler les problèmes rencontrés sur les routes (en particulier les ralentisseurs trop hauts) et l'état de la voirie. Ils m'avait répondu qu'ils transmettaient au services compétents. Et puis voilà : Sans crier gare, les services compétents sont arrivés, comme zorro, sans se presser. Ils ont constaté : une honte m'a avoué le chef de travaux croisé par hasard alors que je me trouvais sur le fameux chemin dont ils venaient de piqueter les accotements. Nous allons donc avoir un nouveau chemin tout neuf, tout propre, tout beau. Refait lui aussi avec des gravats (en le remontant à pied, j'ai trouvé bouts de ficelles, débris de verre et de céramique, cailloux de l'ancien chemin affleurant encore, même un ticket de caisse, quelques graviers et beaucoup de terre mélangée à un agglomérat sableux d'un gris douteux.

Toujours est il que depuis lundi dernier, il n'a pas beaucoup évolué. Parce qu'il n'est pas terminé, j'espère, mais verra bien qui vivra le dernier ! oh ça ne durera pas 70 ans comme a dit le voisin (de la T2C) .

Gentioux.

Aujourd'hui, 11 novembre 2026, je pense à mon grand père et à tous ceux qui de Verdun au chemin des dames se sont battu ou sont morts pour la France. Je pense à ceux de Gentioux sur le plateau de 1000 vaches, qui en vérité signifie 1 000 sources, bien à sec certaines de ces sources. Bien malmenées par une agro industrie qui ne rêve que de profits. Implantation d'une usine d'engraissement porcine aux portes du plateau. Aménagement de retenues d'eau pour alimenter Civaux (il faut qu'elles soient prolifiques les vaches et bien gourmands les veaux !) déforestation à tout va, chasse aux loups et aux anticonformistes coupables de tous les maux, sans y être pour grand chose d'ailleurs. Il faut des coupables, alors on en trouve. Incendie de la mairie de Limoges, et on pointe ceux du plateau. Comme on pointa naguère Marinus Van Der Lubbe, pour s'apercevoir plus de 70 ans plus tard, qu'il n'était en rien responsable de ce dont on l'accusait (incendie du Reichtag). Comme on accusa aussi en 2008 ceux qu'on nommait activistes, au coeur de l'affaire de Tarnac, (sabotage sur des lignes TGV, loin, trés loin du plateau de 1000 vaches, que pas une seule ligne de train même à trés petite vitesse ne traverse plus depuis longtemps !) pour finalement les innocenter au terme d'un procés qui dura 10 ans et impliqua l'état français (sous la présidence de Sarkosy et de sa ministre de l'intérieur, Alliot Marie). Où sont les complotistes dans l'histoire ? Et qui sont ils ? Cherchez donc pour y voir clair. Demande d'interdiction à un candidat à la présidence de la République (Jean Luc Mélenchon) par la présidente du conseil général de la Creuse (valérie Simonet, groupe LR) de participer au rassemblement pacifiste annuel devant le monument aux morts de Gentioux, qui bien qu'érigé en 2022 a du attendre le 9 février 1990 pour être reconnu et inscrit à l'inventaire des monuments historiques. Jamais inauguré, il était exigé que lors du passage à Gentioux, de convois militaires, en route pour le camp de La Courtine, les soldats tournent la tête, en signe de dédain et de rejet d'un symbole pacifique les plus célèbres de France.

Alors oui, on peut instaurer dans les écoles un simulacre de cérémonie à la gloire des combattants de la première guerre mondiale. Alors oui, on peut remilitariser la France. Alors oui, on peut reconditionner les esprits. Faire un lit douillet à l'extrême droite, organiser la propagande chargée de haine à l'encontre des pacifistes. Matraquer les gamins qui eux demandent un avenir, simplement un avenir. Même pas radieux, juste digne qui leur permette de vivre, simplement. D'un travail. D'une reconnaissance en tant qu'être humain. A l'abri du feu et des armes qui font couler le sang.

Alors oui, maudite soit la guerre. Alors oui, maudits ceux qui la font. (qui la font faire surtout)

Minimal semaine 45/52 (le vrai mot)

D'habitude je lis correctement. Aujourd'hui, non. D'habitude j'écris mes texte dans la semaine, je les publie avec la date du jour demandé. D'habitude. Pas cette fois. Pas eu le temps dans la semaine. Et puis j'ai lu vite fait : minimal est devenu murmure. Minimum que je recommence, non ?

Alors à minima, je vous propose le minimal que je puisse faire : une photo de ma balade d'aujourd'hui.

Vous le voyez, cette rivière est à son minimal.

Quand à celle là qui passait là, c'est pas compliqué, elle est à sec. S'il n'y avait pas ces pierres au fond de son lit, juste avant le pont qui la traverse, on ne saurait même pas qu'elle était là.

Murmure, semaine 45/52

Murmure, je le fais à l'oreille du petit Lion, l" soir quand le bruit de la télé l'endort. je le fais à l'oreille de Plume, à qui je gratte le cou quand elle vient sur l'accoudoir du fauteuil où Lionceau a laissé ses griffes et don odeur. Je le faisais avant à l'oreille de mes vaches, mais je n'en ai plus, je l'aurais bien fait à l'oreille des chevaux, mais ça c'est le privilège de la ponette avec qui j'ai passé l' aprés midi à écouter celui du ruisseau, longé durant notre balade automnale.

Les couleurs étaient au rendez vous, mais pas comme d'habitude. Les feuillages déjà secs depuis juillet, n'avaient pas l'éclats des jours d'automne et ceux qui ne l'étaient pas avaient reverdis avec les pluies d'octobre..

Et puis le gel les a surpris. Ils n'ont pas eu le temps de changer d'habit que déjà, leur parure a chu. Ainsi sur ces mots la semaine se termine. Bien fournie, bien remplie. Depuis lundi, entre les courses, le ménage, la cuisine, les confitures et la manif de jeudi, je n'ai pas vu le temps passé. Mardi, journée chat,véto, courses pour moi, etc. Mercredi, courses pour mamie, ménage, lessive, préparation de mes 50kg (au moins) de coings, transformation en gelées, confitures, pâtes, compotes, tartes etc. Jeudi manif etc. Vendredi préparation du WE, pour accueillir mes enfants durant samedi et dimanche. Dimanche, à la bourre pour l'exercice d'écriture . A peine le temps d'un murmure et c'est déjà fini. Tout à l'heure avec la Ponette, nous parlions murmure. Nous écoutions le doux silence de la forêt et nous apprécions le calme de la nature. Puis ce fut pour elle l'heure de rentrer, de retrouver le tumulte de la périphérie, pour moi, celui d'écrire ici et de me concentrer. Doux murmure. Doux silence. Douceur de vivre dans un monde complètement cinglé.

Souvenir(s) semaine 44/52

ma maison natale

1er novembre, jour de la toussaint, fête dédiée à tous les saints. Journée de recueillement et du souvenir. Faut - il un jour particulier pour penser à ceux que nous aimons ? A ceux présents, comme à ceux qui nous ont quittés ? Moi c'est tous les jours que je pense à eux, d'un biais ou d'un autre.

Le monde de mes souvenirs est immense. J'aime les retrouver, les partager, même. Et mes lectrices préférées me disent être intéressées par ce que je leur raconte, ici, comme ailleurs.

Même si je ne sais pas exactement à quand remontent les premiers, ceux de mon enfance sont précieux. Source de bonheur. Source de plaisir. Source d'amour pour beaucoup. Pourtant certains sont tristes. Empreints de nostalgie. De ma campagne à la ville, de la trés grande ville à une autre campagne, ils émaillent, illuminent et émerveillent ce qui reste de mes nuits, de mes jours aussi.

Si je devais en partager un ici, je serais bien embarrassée. Tant de choses me viennent à l'esprit. C'est pourquoi je ne le ferai pas. Je vous parlerai seulement de mains. D'abord celle de maman. Si douce et réconfortante. Rassurante par tous les temps. Qu'ils soient de querelle, ou de mauvais temps. Quand vint pour moi le jour de quitter la ferme pour l'école, c'est celle qui m'accompagna des jours durant. Quand vinrent les premiers tourments, c'est encore elle qui me guida. La main de maman.

Maman, Nathalie sur le chemin de la Grande Sagne, en lisière du bois des Barthes avec Nours et sa copine Missou

Il y avait aussi celle de mon père. Ferme et lourde sur mes doigts encore fluets. Quand je quittais définitivement la maison familiale, c'est elle qui fit fleurir les premiers mots tracés sur l'enveloppe tant attendue, avec à l'intérieur, les nouvelles qui me parleraient de là bas. Là où mon coeur n'a jamais cessé d'être. Là bas tout prés des bois. Au coeur de l'Auvergne où croisées à jamais, en les évoquant, je retrouve le chemin tracé pour toujours et que je ne dévierais pas. La main de papa.

Le bois des Barthes, au loin le Puy de Dôme

Silence semaine 43/52

Au bruit succède le silence. Enfin presque. Il y des silences encore plus assourdissants que le bruit. Pour exemple celui du méprisant de la république et de son .gouv en réponse au despoir des populations, des plus jeunes aux plus agés, aucun ne trouvera ni grace ni SOLUTION À SES PROBLÈMES. Au contraire. C’est le bruit des bottes qui couvrira le cri du peuple outragé, méprisé, maltraité, matraqué. Et c’est bien connu, la mlsère se vit cachée, sans bruit.

Bruit. semaine 42/52

Jusqu’à Washinton on dit l’avoir entendu. Vance avance la piste des immigrés. Le président de l'association des maires de France, les communistes. Celui de Limoges, la main de Mélenchon. Mais bien sur ! surement un LFIste communiste immigré noir et Arabe de préférence, aussi pendant que vous y êtes.

Le résident de l'Elysée, lui ne voit que du feu et l'occasion de renforcer l'autoritarisme. Des manifestants dans les rue ? Ah bon, où ça ? Une population en colère face à un pouvoir inflexible et sourd aux problèmes et revendications d'un peuple asphyxié par la course foule des prix des biens et denrées de première nécessité, auquel s'ajoute la casse du service public, dont l'éducation Nationale, la Santé et l'ensemble des services sociaux, les transports et tout le reste. Ah bon, mais où ? Et surtout pourquoi ? Non lui ne voit rien. N'entend rien. Le bruit, les clameurs d'un peuple saturé par sa politique en faveur des ultras riches, il s'en fou. Lui ne voit que des dangereux manifestants perturbateurs. Même les casseurs, il ne les voit pas, et pour cause ! il les met tous dans la même nasse.

Si rien ne peut justifier et encore moins accepter la violence avec laquelle nos villes et institutions ont été frappées ce samedi 17 octobre, en marge des manifestations, disons le clairement, cela n'est pas sans rappeler certains évènements de l'Histoire.

Si on cherche à qui profite le crime, on s'apercevra vite que ce n'est pas aux manifestants, qu'ils soient jeunes, étudiants, syndicalistes, salariés, agriculteurs, chômeurs ou retraités, descendus dans la rue pour exprimer leurs justes revendications : salaires, revenus, emploi, services publics, conditions de vie et de travail, avenir, inquiétude face à un dérèglement climatique qui s'emballe, tout cela pendant qu'une infime minorité engrange de super profits et continue la casse de notre tissus économique dans son ensemble.

On s'apercevra aussi que ce n'est pas non plus aux populations ni aux forces politiques d'opposition qui proposent une autre politique que celle de nos chers dirigeants (chers car hors de prix, pas que nous les aimions !)

Peut être que cela profite par contre, justement à ceux qui ne parlent que de répression, de maintien de l'ordre et n'ont qu'un mot à la bouche : sécurité. La sécurité ne peut pas être dans l'insécurité sociale.

A Clermont Ferrand, où je me trouvais, nous n'avons pas pu manifester. Ceux qui étaient déjà place de Jaude y ont été nassés, gazés depuis les toits, matraqués et bien sûr, empêchés de défiler. Lorsque nous sommes arrivés à quelques rues de la place une fumée noire et irrespirable montait de Jaude, le bruit des tirs de lacrimos emplissait l'espace. De manifestants nous n'avons vu que les quelques qui avaient pu s'extirpés des rues en amont de la nasse.

A Limoges, où je ne suis arrivée qu'hier soir à la nuit, quelques fumerolles s'échappaient encore de la mairie devant laquelle s'était rassemblée dans le recueillement, une foule nombreuse et dépitée. C'était comme un deuil. Celui d'une démocratie. Celui d'une République malmenée.

Et cela n'est pas sans nous rappeler que si l'Histoire ne se répète pas toujours de la même manière, il lui arrive de bégayer.

Pour mémoire, rappelons nous du 27 février 1933.

Invisible semaine41/52

Que peut bien donner une photo invisible ?

Encore que, on y voit du noir en ce moment, pas du bleu, ni la vie en rose !

Samedi soir dernier, gros orage. Il a plu à torrent. La gouttière du voisin TDC débordait et inondait chez nous. Par contre, lui si prompt à s'occuper de nos activités au point que dès que nous mettons le nez dehors, le sien pointe à l''horizon, là, il était invisible.

Autre question de visibilité, au cours de notre dernière épopée, le Patou a perdu son couteau. Nous avons refait la même balade avec la Ponette et son chien détective, deux jours plus tard,

mais de couteau, point trouvé. Perdu en route, il restait invisible. Dommage car c'était un vrai couteau, pas un couteau Suisse à la Mac Gyver, non, un couteau fabriqué à Thiers, la capitale de la coutellerie.

Thiers, bien perchée sur sa montagne, dont on aime à dire que de n'importe où que l'on se place on n'en voit que le tiers, les deux autres étant invisibles.

Thiers où je suis allée une ou deux fois, il y a longtemps
mais où je n'ai jamais fait de photo qui de ce fait va resté invisible ici.

Ce n'est pas tout ! si le couteau a été perdu, c'est que la poche était percée. Autre conséquence, si la poche était percée, j'ai du la raccommoder. Et là, je vous l'assure, je ne suis pas bonne en couture. En tout cas, je ne suis pas la reine de la couture invisible. La preuve !

Vous voyez le travail ?

Improvisation semaine 40/52

Thème large et ouvert. Il me convient tout à fait. J'improvise souvent. Tant en cuisine qu'en création. Tant en terme d'occupation que de villégiature. Souvent au dernier moment je change mes plans. Cela me vaut parfois quelques surprises. J'avoue que cela me procure souvent un sentiment de liberté avec moi même et mon emploi du temps.

Plutôt sur le pouce et à la dernière seconde que longtemps à l'avance. Confirmant ainsi l'adage de mon grand père, selon lequel compter à l'avance c'était compter deux fois. Par paresse et par commodité, je préfère compter le moins possible, donc plutôt une que deux. Par contre illustrer le mot de la semaine, si cela ne me semble pas difficile, m'offre l'embarras du choix.

Que vais je trouver ?

Ma dernière balade afin de profiter des derniers jours de septembre pourrait bien m'offrir ce choix.

Le lac de Vassivière en Limousin, avec ses 1 000 ha d'étendue d'eau et ses 45 km de rivages, un des plus grands lacs artificiels de France offre des airs de Canada. trois ans jour pour jour séparent ces 2 photos prises au même endroit

ainsi que ces 2 autres, au même endroit également

Il manque environ 8 m de hauteur d'eau en moyenne. Le niveau continue de baisser et depuis mardi, la navigation est interdite sur le lac. Presque 6 mois sans pluie, mis à part quelques pluies éparses de nature à ne même pas noyer une grenouille.

Il ressemble à un paysage lunaire par endroits.

Pourtant, il reste si plein de charme que j'ai apprécié faire le tour complet de l'ile où les couleurs de l'automne déjà s'affichaient.

La tomée du soir offrait quelques reflets propices à l'improvisation de tableaux spectaculaires autant qu'improbables.

C'était beau. Préoccupant, mais beau.

Les vaches du presbytère

Il y a 3 ans, j'avais pris ces photos, c'était en octobre aussi, le 21 je crois.

Hier j'ai refait cette même balade. La rivière en contre bas du presbytère était à sec.

Laissant découvrir en son lit presqu' inperceptibles des rochers moussus sur lesquels tombent les premières feuilles de l'automne. Sur les rives, les pauvres vaches, cherchent une herbe quasiment disparue et peinent à se nourrir des quelques feuilles encore présentes.

A mesure que nous progressons sur la route balisée, nous apercevons le village entre les feuillages clairsemés.

Puis nous tombons sur ce joli pont de pierre

avant de continuer notre balade entre les murets. Les murets, c'est l'intitulé de ce circuit qui nous fait apprécier un joli bâti et un patrimoine exceptionnel.

Jusqu'à l'arbre indélicat qui nous montre ses fesses.

Puis nous poursuivons entre les murs jusqu'à la zone de démarcation où des jardins potagers métropolitains devaient voir le jour. Et là, je vous laisse apprécier l'état de cette zone pour qui un troupeau de jolies vaches brune tâchées de blanc, fut décimé.