Le mot.

 Cette toile de Peter Mǿnk Mǿnsted, parfaitement de saison, me semble montrer une entreprise courante.

On dirait bien une invitation au bal, peut-être une demande en mariage.
Qu’en pensez-vous ?
Qu’en dites-vous ?
À lundi, si vous n’êtes pas sur une plage quelconque pleine d’eau, de sable, de monde et de cris.
Bref, là où il est impossible de penser à quoi que ce soit d’autre qu’à la chance qu’a eue Siméon le Stylite…

Lorsque Sophia déplia le papier qu'Emilio lui tendait, elle n'en cru pas ses yeux.

Un mot, griffonné à la hâte sur un bout de page de cahier d'écolier, qui lui disait combien elle était belle et combien il serait agréable de faire virevolter son jupon de satin blanc, dimanche soir au bal de la Saint Jean. 

Mais qui donc s'intéressait à  elle, la soubrette des Campi-Chianti ? Elle que personne ne regardait jamais. Elle à qui personne n'adressait la parole autrement que pour  lui intimer des ordres ? Elle dont la présence passait inaperçue ?  Mais elle sans qui rien à la villa ne serait en place, rien ne serait jamais prêt pour les diners et réceptions fastueux. Elle qui s'occupait du jardin, de la maison, des enfants et de l'intendance, car la villa avait des allures de faste et de prospérité, mais les Campi - Chianti étaient des gens radins et mal léchés qui ne devaient leur relations qu'à la renommée de leur vignoble (de leur vie ignoble disait Sophia, quand elle parlait d'eux à ses amies). 

Ses amies, comme elles lui semblaient loin aujourd'hui, comme elles lui manquaient ! Seul Emilio lui tenait parfois compagnie, quand madame ou mesdemoiselles n'avaient pas besoin de ses services de chauffeur attitré pour les conduire en ville ou bien sur les bords verdoyants du lac de Côme de l'autre côté, là où le faste et la mondanité se relaient pour gaspiller l'argent durement gagné par de pauvres journaliers qui n'ont eux que la sueur de leur front et la force de leurs bras pour subsister. 

Elle l'aimait bien Emilio, Sophia. Mais elle n'avait jamais songé en faire un compagnon pour la vie. Elle, celui qu'elle gardait secrètement dans son coeur, c'était Gustavino, le pâtre des montagnes. Mais il était loin, bien trop loin pour l'inviter à un bal dimanche prochain. Alors qui ? Le message n'était pas signé. Lorsqu'elle tourna la tête vers Emilio pour lui demander qui lui avait confié ce mot, elle vit qu'il tournait son regard vers le bout de ses pieds, comme absorbé par le bleuté des eaux profondes du lac en contre bas, elle remarqua aussi sur son visage, cette légère ombre rosée. 

Gravement en secouant la tête, elle lui tendit le bout de papier, sans un mot. Il comprit alors qu'il était inutile d'insister.