Un livre, une histoire.

Un livre, à quoi ça tient des fois ! A peu de choses, trés peu de choses. Et là je vais vous raconter l'histoire d'un livre en particulier. Pas d'un que j'ai écrit, non. Mais d'un que j'ai lu. Cette idée bizarre de vous en parler m'est venue tout soudain, hier, en lisant un message posté par quelqu'un que je ne connais pas à propos d'une de mes photos.
Figurez vous que cette fois là, j'avais besoin de lecture, de beaucoup de lecture. Hospitalisée pour une intervention chirurgicale, je savais que le temps serait long, que les programmes télé seraient nuls et que je ne pourrai pas bouger, ni tricoter, ni écrire, ou si peu. Donc lire me semblait une saine occupation. Aprés avoir consulté ma bibliothèque, j'embarquais avec moi tous les Signol que je pouvais. Mais je pensais être suffisamment gourmande pour n'en avoir que trop peu. J'en choisis donc d'autres à la boutique culture de mon supermarché.
Celui dont je vais vous parler m'accrocha par sa quatrième de couverture. C'était l'histoire d'un enfant parisien qui venait passer des vacances dans un coin de campagne au début des années cinquante.
Tiens me dis-je, cela peut être intéressant de découvrir la campagne dans le regard de cet enfant. Et je ne fus pas déçue ! Oh ça non !
 J'ai d'abord retrouvé l'enfant dans les rues du dix huitième, où il écumait les quartiers des Batignoles à Marx Dormoy, de Clignancourt à Barbès, passant la rue Letort, la rue Championnet, la rue Danrémont .... tiens tiens, me dis je... voilà un quartier que je connais ! Bien même ! Oh la la !
Lorsque le gamin prit le métro, sa valise à la main, je le suivis pas à pas le long des stations que j'empruntais jadis. Tiens, me redis je, il doit se rendre gare de Lyon, peu probable ! Effectivement, je montais dans le train avec lui et retrouvais cette odeur si désagréable des trains d'autrefois. Les gares de banlieue défilaient sous nos yeux : Alfortville, Melun. Jusqu'à Nevers, tiens me redis je encore, il se dirige vers le sud, cet enfant. Je pensais le suivre  encore un peu Puis vint Moulins, St Germain des Fossés, où je pensais le voir prendre une bifurcation pour une contrée inconnue, lointaine, voisine peut être...  mais il resta dans le train, la tête perdue dans ses rêveries et bien calée contre sa valise en carton. Intriguée, je le suivis plus loin, vinrent Riom, Clermont Ferrand,

tiens il doit se rendre... je ne sais où !....  et ben pas du tout ! réveillé en sursaut, il quitta le wagon et changea de quai.  Quai numéro 2, il m'en souvient. Mais c'est là que je changeais pour attendre la micheline d'Issoire ! sans doute continu t il sur Nimes.... ou Langeac, saint Georges d'Aurac, ou Saint Chély.  En effet, quelques instants plus tard, il monta dans le train partant sur Cournon Sarliève, Le Cendre Orcet, Vic le Comte Longues, Parrent Coudes Champeix.... les gares défilaient, puis Issoire.... tiens !

et voilà qu'il sortit de la gare et attendit son car. Car des cars il y en avait à l'époque et plusieurs !  dans  toutes les directions... Saint Rémi de Chargnat, Besse, Saint Germain Lembron, Solignat, Parentignat, Orbeil......Le vernet La varenne... Sauxillanges. Mais ? C'est celui qu'il prend ! mince ! le même que moi ! Ah ben c'est pas banal, ça ! et les villages défilaient : Parentignat, Varenne / Usson.... Commandaire, Javode, Janley,  Bou Diou ! que d'émotions ! puis Sauxillanges.
Mais à la sortie de Saux,

 voilà que le car  biffurqua, au lieu de monter sur Condat les Montboissiers, il longea le ruisseau de la Coirie  et se dirigea sur.... Montméane, euh, Chaméane, sans doute ! au lieu dit La Vachère, il se retrouva bloqué dans le car par un troupeau de vaches tachetées de rouge marquées de blanc. Cahin caha, derrière les vaches, il continua sa route, tandis que des enfants descendaient ici ou là. Puis il arriva enfin  : Saint Genis La Tour et je reconnus Saint Genet la Tourette... où  la Jeanne  qui avait déjà eu le temps de charger sa tourte de pain dans le tombereau conduit par la Marquise et la Mignone, l'attendait.

Elle le conduisit aux Bastides, et je traduisis les Batisses, Hautes ou Basses ?  Car il existe les deux, mais peu importe je le saurais un jour...

Il s'installa donc dans le tombereau et arrivé dans la chambre-réduit il déposa sa valise en attendant d'aller garder les vaches du côté de Sartarelle, que nous connaissons, nous ici,  plus sous le nom de Sautarelle... ,avec son chien, non loin de la pâture de la Marinette ( qui  peut être était la Renée ou une autre que je connais... allez savoir !) Marinette lui apprit deux ou trois rudiments de patois pour parler au chien, aux vaches, pendant que la Jeanne s'occupait de son pauvre Charles en attendant la visite du docteur Guerniller (celui là même, qui peut être s'en revenait d'un autre village non loin de là où une patiente venait d'accoucher de son premier enfant. C'était une petite fille, et cette fille, et bien c'était... moi !

Chaque talus, je l'ai reconnu, chaque mot de patois je l'ai employé, les prés et les chemins, je vois trés bien... Quelle impression étrange, quand on est loin de chez soi et malade, de retrouver des lieux autant familiers ! Mais quel plaisir et quel réconfort...
"le vent du Peyradoux" par James Gressier. Un véritable bonheur, plaisir intense et exceptionnellement étrange ! Je voulais vous en parler, car mon impression reste intacte et le plaisir d'en parler tout pareil.

Voilà l'histoire d'un livre qui m'est tombé entre les main, un peu par hasard. Et vous ? Cela a bien du vous arriver tout pareillement ?