Mélancolie.

Une année de plus s'en est allée. Quoi que l'on dise, la nouvelle année ne commence pas vraiment avant le premier lundi qui suit les fêtes de fin d'année, et pour nous mères éplorées, avant la fin  de la journée qui précède le lundi qui suit les fêtes de fin d'année.  me suivez vous ?
Je parle de ce dimanche où les maisons se vident, où l'on a attendu le dernier moment pour la dernière étreinte, le dernier au revoir, le dernier fais bonne route,  le dernier rentres bien, appelle moi quand tu arrives, qui ponctuent inexorablement nos derniers instants de bonheur et de déchirure en attendant la fois prochaine où anxieusement et impatiemment on regardera l'heure, car tout de même, il devrait déjà être là à moins qu'il ne soit parti plus tard, et pourvu qu'il ne lui soit rien arrivé de fâcheux, de grave ou de  pire encore...
Une fois encore la porte s'est refermée sur ces instants de joies partagées pour faire place à la solitude, au vide et à l'attente. On attend toujours quelque chose. Des nouvelles, une visite, un petit bonheur qui tarde bien souvent à se profiler à l'horizon. Une maison qui se vide, un silence qui s'installe, une routine qui prend le pas sur cette vie qui grouillait tant et tant, sur le mouvement, les rires et les cris de joie, de colère ou de stupéfaction. Sur le bonheur d'être ensemble et de partager à chaque fois le bonheur de l'instant.
Comme à chaque fois, démunie, je ressens cette absence qui me glace et qui me laisse un peu plus vieille, un peu plus lasse, un peu plus lourde...
Comme à chaque fois je ressens désespérément cette solitude un peu plus vive, un peu plus forte.
Mais cette fois,  je sais que quelque chose  a changé dans ma façon d'attendre, d'appréhender et de vivre ce moment. Je sais qu'il me faudra attendre longtemps et que le temps qui passe ne sera pas celui des projets ni celui des occupations. Il sera celui des incertitudes, des longues solitudes, des  remises en question. Il sera celui  de l'inconnu, celui de la patience et celui de longues journées de doute et de désolation.
Que le printemps revienne, je ne sais pas dans quel état, dans quelles dispositions il me trouvera.
L'an dernier, comme celui de l'année d'avant  et de l'année encore d'avant, c'est par des deuils qu'il se profila à l'horizon.
Chaque année qui passe, nous apporte son lot de peines et nous sommes moins souvent  de noce que d'enterrement. Moins nombreux sont ceux qui viennent  et ceux qui partent toujours un peu plus proches, toujours resserrent le cercle un peu plus prés. Ils nous cernent et nous entrainent toujours dans un mouvement tourbillonnant. La roue qui tourne inlassablement et crée le vide à chaque instant.