Mars attaque. Jour 2

 Aprés une nuit de sommeil apaisée nous avions préparé le petit déjeuner, prêts à attaquer la journée.          C'était la première fois que nous revenions depuis l'automne dernier et j'avais besoin de me reposer. 

Soudain le téléphone sonna. On ne nous appelait jamais à la campagne. Il fallait que l'heure soit grave, pour qu'à une heure aussi matinale on nous dérange. Et elle l'était. Nous étions samedi 2 mars 1991 à 8h du matin et une heure plus tôt mon père s'éteignait  suite à une grave maladie. 

On me raconta sa fin difficile et douloureuse. 

Que ces souvenirs lointains sont douloureux ! Comme fut mouvementé  notre retour !

Passer dire au revoir aux voisins. Rentrer sur Paris, prendre quelques affaires et confier notre bambin à une copine qui se chargerait de le conduire à l'école. Comme fut déchirante notre séparation et comme j'ai regretté de ne  pas lui avoir permis de nous accompagner ! 

Au prétexte que la mort n'est pas un spectacle pour un enfant, ne lui avons nous pas volé ces moments de partage intense, si nécessaires pour faire un deuil ? N'avait il pas besoin d'être avec ses parents pour affronter ces douloureux instants ? Il avait 5 ans. Je n'aurais pas dû écouter ni les uns ni les autres, qui savent mieux que nous même ce que nous devons et comment faire en pareille situation. 

 Le 2 mars 1991, je n'ai pas su écouter sa douleur.  Je n'avais pas su écouter non plus celle de mon père. La dernière fois que nous nous étions parlé, ce fut pour me dire que j'allais lui manquer. Quand j'ai fermé la porte en repartant, il neigeait. Mon coeur saignait, je savais que je ne le reverrai pas. Mes yeux s'étaient mis à couler. 

Mon père a redouté toute sa vieillesse de partir comme était parti son père. Allant jusqu' à transposer sa propre  fin de vie sur la sienne.